miércoles, 8 de noviembre de 2023
SAN MARTÍN NACIÓ EN CÓRDOBA
sábado, 12 de agosto de 2023
DIVERSIDAD
El modelo racista hoy ya no plantea el exterminio del diferente, por su imposible ejecución, hoy propone la diversidad y multiculturalidad adecuadadamente analizada, clasificada y estratificada donde se combina pero no se mezcla sino que segmenta, la mezcla resulta inconveniente y desorganizadora del status hegemónico, donde el color de piel es solo un factor mas dentro de una amplia gama de características consideradas "deseables".
Es por eso que el mestizaje en todas sus formas resulta subversivo al orden excluyente pero que no parece racista.
LA LECHE
A veces ciertas distancias relativas son saludables, yo por ejemplo necesito distanciarme de la mala leche, porque estoy intoxicado desde la cuna y cuándo identifico leche venenosa (porqué ya probé varias marcas) me alejo lo más que puedo de sus "productos" y de su fábricante, es decir de la "vaca madrina" que bien sabe de leches y se beneficia de ello.
Hoy los toros estan casi todos castrados y van a frigorífico de novillo y los pocos que no, son un dibujo y venden su esperma congelado online.
No estámos en la India donde si hay Vacas Sagradas para adorar, pero y si si?
SIGLO XXI CAMBALACHE
Dicen que llorar es de niños, de cómodos o vagos, que de nada sive pedir o quejarse.
Cada uno llega según el banquito sobre el que este parado y de si tiene brazos.
Es cierto a veces no alcanza y se debe aguantar.
Pero si dolor el y el hambre son profundos lloran las sonrisas, los ojos y las fiestas.
Prohibir o aceptar el hambre, la sed, el dolor, el llanto, la queja y por si fuera poco la protesta es solución?
Acá el que no llora no mama.
Y el que no afana es un gil?
Hay barriles sin fondo y esos la juntan en pala, esos lloran pero de llenos, su dolor inagotable es que vos no agarres la pala y les llenes mas el barril, si tenés cansancio, hambre, dolor, te quejás o protestas sos un gil.
Aceptalo sos un gil, lo dicen todos los medios.
ROMANCE DE PADRE Y NIÑO
El padre le dice al niño:
- Es la vida como loba
en año de nieve y hambre,
y a los débiles devora.
El niño responde sólo:
- Oh, mira las mariposas!
- Te esperan en cada calle
el traidor o la traidora,
con ojos de frío cruel
y actitudes sigilosas.
El niño responde sólo:
- Oh, mira las mariposas!
- La guerra los campos cubre
de siniestras amapolas;
los ríos no traen aguas
sino funerarias rosas.
Y el niño responde sólo:
- Oh, mira las mariposas!
- Espero que seas, niño,
como hormiga previsora,
y no como el grillo vano
ni como la vana alondra.
Y el niño responde siempre:
- Oh, mira las mariposas!
- Niño sordo, niño ciego,
mi niño de frente loca,
¡cuando hombre sentirás
no haber escuchado ahora!
Y el niño responde:
- Padre,
no ahuyentes las mariposas!
ANTONIO ESTEBAN AGÜERO, poeta y escritor argentino
De su libro: “Romancero de niños”
LAGARTO MUSA
Triste destino el de ser musa, inspiras al poeta, al músico, al pintor, al escultor, es decir, al obrero, al sol, a las estrellas y al viento...
Se que puede ser duro, doloroso y molesto, en tal caso no dudes en decirlo y rogaré a mi corazón entienda y enmudezca...
Como lo hace tu boca...
En cambio, si mil mariposas revolotean por tí y su alegría te llega por el brillo de sus alas, por favor no las mates.
No te pido riegues flores, o construyas jardines, sinó segundos de tu espacio, milímetros de tu alma y tu luz en el aire.
D.B.
TERREMOTO GARMENDIA
Mis amigos mariposa,
trajeron una de ellas,
enorme, libre y grácil,
revoloteó al rededor
y hasta me sonrió,
con sus ojos brillantes volaba,
dudé en atraparla en una foto,
solo buscaba flores bellas,
como todas ellas...
Mediocre seísmo causó,
su daño fué tremendo,
obligado, saqué el pié de la tumba...
Los machis y los rulos,
lloramos anta tanta destrucción,
provocados por su alas y trompa,
de dientes asesinos,
masticó corazón crudo,
del bruto soberbio, bebió...
Tanto pisar tierra,
cansó mis botas,
raíz de grueso cactus,
que quizo pimpollar rojo, en invierno,
largo y seco, casi sin sol.
Hoy humo y cenizas soy,
mi nombre, Juan Pueblo,
Cinco Espinas apellido,
el suyo,
Terremota Garmendia, nombrada Telesita,
baila, arde, brilla, vive...
Único fogón del guitarrero,
gualicho contra el frío,
vino dulce ex tinto
y carne de primera.
¿Que tiene Santa Fé que uno no quisiera?
Perdón, es que extraño una madre,
un canto de cuna,
un grito, un chirlo,
o lo que sea...
Padre gringo de acero,
templaste al agua mi madera,
nunca largué la teta
y menos seré dotor,
con suerte, borracho medio ocre.
Si la tierra se estremece,
que no sea por mis pies,
sinó por los de Garmendia.
¿Que mediocres, no sienten su perfume?
Que ningún zumbido le altere,
para moscas, un millón.
Fumiguemos todo el parque...
Quiero ser caricias, no ampollas
y si, quiero arder,
pero de amor.
De pico, todos gallos.
Tengo fiebre y estoy loco.
Es que no supe, no pude, no quise,
sembrar amor,
Hoy vuelvo a mi Pacha,
pidiendo al duende del viento,
lleve este susurro, súplica y de, lirio,
a buen fin.
Los tapes.
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